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Quizás te diga un día
aunque siga queriéndote más allá de la muerte;
y acaso no comprendas, en esa despedida,
que, aunque el amor nos une,
nos separa la vida.
Quizás te diga un día que se me fue el amor,
y cerraré los ojos para amarte mejor,
porque el amor nos ciega, pero, vivos o muertos,
nuestros ojos cerrados ven más que estando abiertos.
Quizás te diga un día que dejé de quererte,
aunque siga queriéndote más allá de la muerte;
y acaso no comprendas, en esa despedida,
que nos quedamos juntos para toda la vida.
(José Ángel Buesa)
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Cartas al Pasado
Carta Urgente
Para no decirlas
Hay cosas que escribo en canciones
Para repetirlas
Hay cosas que estan en mi alma
Y quedaran contigo cuando me haya ido...
En todas acabo diciendo cuanto te he querido...
Hay cosas que escribo en la cama
Hay cosas que escribo en el aire
Hay cosas que siento tan mias....
Que no son de nadie
Hay cosas que escribo contigo
Hay cosas que sin ti no valen
Hay cosas y cosas...
Que acaban llegando tan tarde..
Hay cosas que se lleva el tiempo
Sabe Dios a donde
Hay cosas que siguen ancladas
Cuando el tiempo corre
Hay cosas que estan en m i alma
Y quedaran conmigo cuando me haya ido...
Y en todas acabo sabiendo cuanto me has querido...
Hay cosas que escribo en la cama...
Hay cartas urgentes que llegan cuando ya no hay nadie...
(Rosana Arbelo)
Una carta de amor
no es un naipe de amor
una carta de amor tampoco es una carta
pastoral o crédito / de pago o fletamento
en cambio se asemeja a una carta de amparo
ya que si la alegría o la tristeza
se animan a escribir una carta de amor
es porque en las entrañas de la noche
se abren la euforia o la congoja
las cenizas se olvidan de su hoguera
o la culpa se asila en su pasado
una carta de amor
es por lo general un pobre afluente
de un río caudaloso
y nunca está a la altura del paisaje
ni de los ojos que miraron verdes
ni de los labios dulces
que besaron temblando o no besaron
ni del cielo que a veces se desploma
en trombas en escarnio o en granizo
una carta de amor puede enviarse
desde un altozano o desde una mazmorra
desde la exaltación o desde el duelo
pero no hay caso / siempre
será tan sólo un calco
una copia frugal del sentimiento
una carta de amor no es el amor
sino un informe de la ausencia.
(Mario Benedetti)
Carta
El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.
Donde voy, con las mujeres
y con los hombres
me encuentro,
malheridos por la ausencia,
desgastados por el tiempo.
Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.
En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.
Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.
Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.
Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.
Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.
Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.
Se buscan cartas de amor...
Directo al Corazón
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Peces en mi Red
Nunca es tarde
Siempre me he repetido esas palabras, con la convicción de que hay tiempo para todas las cosas. Pero no es cierto. Todo es un engaño. Las horas pasan y te quedas atrapada en la capacidad de un minuto, como si pudieras detener la rotación de la Tierra durante ese instante y descansar de las rutinas diarias.
Nada es cierto. Todo es mentira a los ojos de la Historia. Los fantasmas que nos acosaban son fruto de nuestros miedos infundados. El tiempo nos persigue sin tregua y esa es nuestra lucha: la vida a contrarreloj, para dejarlo todo preparado para el día en que la muerte venga a cogernos de la mano.
Eso es lo que tú tratabas de enseñarme, Amor nº 4, en nuestras charlas de café, y yo no llegué a entender nunca. Tú me hacías señales luminosas y yo no veía más allá de mi día a día. Y me olvidé de ti. Me olvidé de todo. Me olvidé de la risa que en otro tiempo las cosas más absurdas me provocaban. Me olvidé de saborear, de soñar, de respirar…
Una vez te dije: “no dejes que cambie nunca. Intentaré que las circunstancias no modifiquen mi forma de ver el mundo”. Pero el tiempo, una vez más, inexorable, ha hecho que ahora tenga un caleidoscopio desvirtuado por la madurez que entonces no tenía y que hoy mi realidad no se parezca ni por asomo a la de aquellos días de adolescencia convulsa.
Tú me dijiste que si alguna vez yo cambiaba mi forma de ver las cosas, estarías cerca para volver a guiarme por aquel camino que acordamos seguir de adultos. Pero tú no estás ya a mi lado. De aquello hace ya mucho tiempo. Te perdí la pista y no te dejé regresar a mi vida nunca.En realidad no nos enfadamos. Yo insistía en que eras un buen amigo. Tú, despechado, solías presumir sobre tus últimas conquistas para sembrar en mí la semilla de los celos que nunca sentí.
Recuerdo que me divertían tus historias rocambolescas sobre tu vida sexual con aquella estudiante de Arquitectura. Venías a contarme lo guapa que era y la forma tan maravillosa que tenía de diseñar hermosos castillos de arena, donde viviríais juntos; lástima que te dejara por un compañero de clase…De haberte salido bien aquella historia, ahora serías la mitad de una relación perfecta.
Tu excusa fue que ella te dejó. Sé que en realidad nunca llegaste a entregarle el corazón, porque, recuerda que tu corazón me lo regalaste a mí en una cajita de cristal aquel día que apareciste en mi casa con una rosa roja y una maleta enorme con la que pretendías instalarte en mi vida.
Lo cierto es que todo aquello queda ya muy lejano, Amor. De repente ambos crecimos y nos perdimos la pista y sin embargo, a pesar de que nunca sentí celos de tu perfecta historia con la estudiante de Arquitectura, aún espero que vengas a tomarte un café más conmigo, cumpliendo tu promesa, a decirme que sigo el camino equivocado y que además de consumir el tiempo en cosas necesarias debo reservar un momento para soñar de nuevo lo que en estos años he olvidado…
Por eso, Amor, dondequiera que estés, espero que seas feliz y que hayas encontrado una adorable constructora de sueños encantados.
(La Dama)
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1 comentarios:
Precioso relato. Me encanta y encandila leerte.
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